шапка


[ Новые сообщения · Участники · Правила форума · Поиск · RSS ]
  • Страница 2 из 2
  • «
  • 1
  • 2
Модератор форума: Voit, Tugarin_Zmey  
Форум Содружества Дальневосточные Стражи » Оффтоп » Творчество » Конкурс ! (Квента)
Конкурс !
StejnДата: Вторник, 17.03.2009, 16:13 | Сообщение # 21
ЛОРД Глава
Группа: Совет Содружества
Сообщений: 372
Репутация: 6
Статус: Offline

Quote (San-Cat)
Конкурс, как я понимаю, закончился? Или можно попробовать поучавствовать?

ну если твоя работа будет стоящей, то ты лично от меня подарок получишь =)



Стейн 60 лвл страж
Кузнец 6/6
Портной 6/5
Рудокоп 6/6
 
АлександрДата: Вторник, 17.03.2009, 17:13 | Сообщение # 22
Житель
Группа: Рекруты
Сообщений: 6
Репутация: 0
Статус: Offline

Хо-хо! Как интригующе :-)
Независимо от конкурса (или согласно его условимя - сами смотрите), выкладываю квенту Мольки. Чувствую, что с трудом вписываюсь в рамки мира. Но влияние ВоВа еще очень сильно, а влиться полностью в Средиземье еще не удалось. Предупреждаю сразу. Никакого дипресняка у меня нет. Я человек весьма миролюбивый. Просто законы жанра требуют некой трагичности :-).

История Мольки.
Восток. Каждый житель Запада, белокаменных ли городов, уютных норок иль золотистых лесов, говорит о Востоке, как о чем-то непонятном, таинственном, иногда любопытном, а чаще - далеком и потому лишенном всякого значения. И даже жители восточных земель грешат тем же в отношении соседей, что обитают еще восточнее. Так заведено. Задумываются ли они о том, какого мнения о них жители Востока?

Размышлять об этом начинаешь, только когда идешь с востока на запад, когда начинаешь понимать, что ты – вастак. Пока живешь среди степей в долинах древних гор, свидетелей начала времен, таких древних, что для людей Запада это не горы, а холмы (но ты-то знаешь, что сила гор не в их вершинах, в корнях). Пока ты живешь тем, что есть здесь и сейчас, не грезишь Морем, далекими дивными, как тебе кажется, краями. Все твои самые далекие планы на будущее – перегнать стада к следующему году на новое пастбище, а еще через год – на следующее, а потом… но ты знаешь, что рано или поздно вновь вернешься сюда. На Западе говорят – замыкается круг. Старые пастухи скажут – жизнь сделала виток. Пока живешь среди коренастых степняков, круглолицых и бородатых, не задумываешься, что ты на две головы выше любого самого высокого из них. Лицо не принимает печати времени, а кожа не грубеет под степными ветрами. Пальцы рук остаются изящными даже после десяти лет вымачивания шкур, после двадцати… Ты почти не меняешься. И это заметно. Но ни кто не смотрит на тебя, как на чужака.

Совсем не помню родителей. Сквозь пелену детских воспоминаний пробиваются теплые руки и печальный взгляд. Наверное, это мама. Быть эльфом среди вастаков не сложно. Потому, что это не важно. Главное – быть собой. Здесь родня – это не те, кто имеет общих родителей. Здесь не ведут родство по крови, а потому ее не лили так легко, как кислое молоко.

Шаман, что обучал всех детей, выбирал себе учеников. Он сказал, что мне не стать шаманом – духи моих предков не явятся на зов в дыму трав, не ответят на вопрос. Шаман указал мне другой путь. Духи, что обитают во всем живом и неживом, редко отвечают на зов смертных. Но они не держат секретов, если уметь слушать - узнаешь ответ, не задав вопроса.

Все меняется. Жизнь сделала виток. Когда посланник ушел, старик сказал, что больше мы не сможем жить, как жили прежде. Можно было подчиниться, идти лить кровь в чужих землях. Можно было противиться и лить кровь на своей земле. Можно было уходить. Посланник говорил разное. Разное подходит для разных людей. Или не подходит. Многие из молодых ушли с посланником. Многие решили перейти на северные равнины. Но посланник был не один. Ни одно племя не осталось без внимания. Выбор пришлось делать всем.

Когда живешь, как трава под бегущими облаками, как камень в колышущих волнах травы, то будто спишь. Все идет своим чередом. Но стоит порвать ход жизни… Во мне проснулась память предков. Гораздо позже мне говорили, что место мое в светлых залах, что не имеют стен, и не уловить, где кончается кров и начинаются кроны деревьев. Место мое среди высоких и светлоглазых, грезящих о плавании на Запад. Но я не почувствовала себя в тех краях «дома». Моя память не подсказала мне, кем я должна была быть и где мое место. Но когда в обилии полилась кровь, я проснулась. Память подсказала, как не должно быть. Племена перемешались, передрались из-за того, чего раньше всем хватало вдосталь. Победителей сбивали в отряды и уводили на юго-запад, в земли вечного дыма. Они с гордостью надевали доспех и брали оружие, что щедро раздавали посланники. Так начался исход вастаков. Началась война, в которой они не могли выйти победителями.

Шаман сделал мне свой последний дар – щепотку трав. Быть может, он будет отвечать на мой зов. Быть может, в дыму будет играть лишь ветер. Быть может, я вернусь когда-нибудь домой.

Есть трава, которая не имеет корней. Когда река впадает в море, она теряет берега. Словно перекати-поле я оставила людей, с которыми жила, и отправилась на север. Но пути посланников протянулись во все стороны, словно пальцы уродливой руки охватили степь. С севера и востока бесконечно тянулись армии, как ручьи, стекавшиеся в реку. Либо ты следуешь течению, либо тебя смывает. Я повернула на запад. По пятам шла война.

Эльфы Лориэна встретили меня настороженно. Ни кто не показывал враждебности, ее и не было, но что-то не давало мне почувствовать родство со своим народом. Многие узнали меня, так мне показалось. Сам Келеборн смотрел так, словно знал моих родителей, но ничего не рассказывал об этом. Он так же знал, что мне не нужно это знание. Не нужно сейчас. За Андуином я побывала во множестве земель и, как перекати-поле, нигде не смогла уцепиться, земля меня не держала на месте.

Не сумев привязаться к месту, я нашла родство с людьми. Угрюмые Следопыты, бродяги, не ищущие покоя, знающие неторные пути Глухоманья лучше, чем хоббит дорогу до кладовой. Не принимая их обет защищать свободные народы от тени, ползущей с Мордора, я не раз помогала им выслеживать лазутчиков Всеобщего Врага. Молча сидя у маленького костерка в непролазной глуши, я чувствовала, что они – самые близкие мне люди со времени моего бегства. И в дыму раскуренных трав иногда я вижу лицо старого шамана. Иногда я слышу его слова в шелесте ветра. Путь, который я выбрала – бегство на запад – единственно верный. И он обязательно приведет меня домой. На восток.

 
КаранирДата: Вторник, 17.03.2009, 17:15 | Сообщение # 23
Житель
Группа: Проверенные
Сообщений: 306
Репутация: 1
Статус: Offline

Мне понравилось smile 5+

[Вот кто я!] [Манчкин 17%] [Убийца 47%] [Тусовщик 33%] [Исследователь 3%] [Узнай кто ты!]
"Дружить с дальним и воевать с ближним"- стратагема №23
 
Форум Содружества Дальневосточные Стражи » Оффтоп » Творчество » Конкурс ! (Квента)
  • Страница 2 из 2
  • «
  • 1
  • 2
Поиск:


Copyright MyCorp © 2024


Бесплатный хостинг uCoz